Aquest poema, El último brindis,  és una bella manera d’acostar-nos a la seua paraula.

Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó…,
como la juventud.

En resumidas cuentas
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.

I aquest vídeo ens permet gaudir de la seua veu .

RAONS  PER  A  RECORDAR *  A  ENRIC  VALOR

Volem que cada rondalla deixe grans de sucre als vostres llavis…

Perquè les velletes de Penya Roja, mantenidores del foc de l’oralitat, bruixes i encisadores, així ens ho demanen i més val fer-les cas ja que si no ens trauran de polleguera.Per a tindre presents a Comencilda, Secundina i Acabilda i no acabar com el príncep desmemoriat, que si perdem la memòria …. ai!! quin despropòsit!  Per a conjurar al dimoni fumador i poder fumar sense sentir-nos culpables o enviar el tabac a porgar fum i no empaitar més el dimoni.

Per l’amor de les tres taronges o per desamor o per frustració o perquè ens ha tocat l’amor propi. Per buscar els guants de la felicitat i poder ser feliços o continuar sent l’infeliç que sempre hem segut. Encara que per aconseguir-ho hagen d’aventurar-nos al castell d’entorn i no retorn, per a, sense fer-nos castells, llançar el guant al gegant del romaní i patir les emocions de l’envejós d’Alcalà; encara que, com sabreu, no interessa jugar amb foc i eixir cremat, les paraules s’enlairen al vent i ací només queda el silenci.

Perquè estimem les mares i la seua saviesa amb la que han transmès  la  tradició oral. Perquè a les rondalles hem trobat moltes mares,  la mare dels peixos i també  la mare del xiquet que va néixer de peus. Però, com no volem treure’ns de mare ni sortir de mare i necessitem, en canvi, tornar les aigües a la mare, anem a tallar en curt i deixar la festa en pau.

Perquè no estimem el rei Astoret i sí confiem en el poder del poble:  del llenyater de Fortaleny, del ferrer de Bélgida i del protagonista de la llegenda del palleter. Per a no necessitar rei que ens governe ni papa que ens excomuniqui; perquè cap rei ens resulta bon mosso. Perquè no ens agrada  tenir les orelles a cal ferrer; però sí fer feix de tota llenya.

Perquè ens veiem reflectits, quan escoltem o llegim, en els personatges de l’abella, del pollastre de les festes, del mig pollet i del de la crida de la rabosa. Perquè representen les nostres emocions, els nostres sentiments, les nostres actituds davant de la vida, dels conflictes, de l’amor i de la mort. Perquè no consentirem que aquestes rondalles siguen donades per mortes; si més no, treballarem per que tornen de mort a vida.

Per les rondalles, perquè els somnis no caben en cap urna, però podem somiar amb les històries que les paraules han anat creant i recreant. Perquè les boques que han creat aquestes, a soles podran ser callades amb besos.

I, sobretot,  per fer valer el VALOR  d’un escriptor anomenat ENRIC.

No oblideu besar-vos per descobrir la dolçor que deixa cada rondalla en els vostres llavis.

.

COLIJ PEP SEMPERE

*Del llatí re-cordis que significa tornar a passar pel cor.

(Castalla, l’Alcoià, 1911–València, l’Horta, 2000)

Des del col·lectiu ens sumem a la proposta de l’homenatge blogaire, i us animem a fer-ho, seguint la informació de la xarxa 1entretants :

Enric Valor va nàixer a Castalla el 1911, el 22 d’agost. Enguany, doncs, en fa 100 anys. Les commemoracions de la figura de Valor i els homenatges a la immensa tasca d’aquest gran valencià han estat nombrosos. Ara, vos en proposem un altre: un homenatge blogaire el pròxim 22 d’agost. Per recordar el mestre, per reivindicar-lo, per narrar-lo, per dibuixar-lo, per recórrer-ne l’obra i l’estima per la llengua i el país; per pensar-lo i per compartir amb el món i més enllà el nostre Valor, el que cada un dels membres de la comunitat lingüística catalana que fem blog atresorem, hem llegit i ens estimem.

Aquesta celebració, que ve precedida per molts altres homenatges simultanis dedicats a grans figures de la cultura catalana, ens la va proposar Víctor Pàmies el passat 21 de maig a València, tot i que aplega la voluntat de molts altres (Josep Porcar, Josep Albinyana, Josep Daniel Climent, Vicent Brotons, Vicent Santamaria,1entretants…) de fer-la endavant; i que ha d’aplegar encara la de tants i tantes com voldreu participar-hi!

I com ho farem?

• Es tracta d’escriure el 22 d’agost de 2011 un apunt als nostres blogs sobre Enric Valor. Un apunt que, amb l’estil de la pròpia bitàcola, parle de l’escriptor, del lingüista, de l’home que fou Valor però també de nosaltres, del nostre Valor.

• L’apunt ha de ser etiquetat amb 100anysdevalor i #100anysdeValor (aquest darrer, sobretot, si en fem difusió a Twitter) per tal de facilitar-ne la cerca i la compilació. També, podreu, si ho preferiu,  enviar-nos un correu amb l’enllaç de la vostra publicació a 1entretants@gmail.com

• A més, és necessari que hi incloguem una de les imatges, creades per J. Porcar, del Blogs de lletres, que podreu descarregar ací i que hauria d’enllaçar amb l’apunt que farem per inventariar totes les entrades valorianes i catosfèriques.

• Fóra bo que cada un de nosaltres visitarà els blogs de la resta i en comentara els apunts que més l’han agradat, emocionat, descobert…

A 1entretants trobareu aquell mateix dia tot el cabal de lletra, imatge, so… compilat, per tal de poder llegir a bastament sobre Enric Valor i de fer-ho en molts blogs que, potser, fins aleshores, no havíem descobert.

De la mateixa manera, i a propòsit de l’avinentesa, trobareu aviat a 1entretants un grup de treball sobre Valor i, finalment, una wiki per tal d’arreplegar tota la informació disponible a hores d’ara -o generada a partir d’aquest tret de sortida!- a Internet sobre l’autor de Castalla, en els quals tothom és convidat a participar!

Ens ha emocionat aquest text d’Ana Maria Matute rellegit  després de molts anys. Veure i escoltar a una senyora de més de 80 anys (rescatada de molts naufragis com tots els que arriben a més de 80 anys) que elegantment reivindica la literatura infantil i  els contes davant de MAJESTADES i AUTORIDADES ens fa tornar a emocionar-nos.

Ens ha emocionat el seu discurs en rebre el Premi Cervantes.“El que no inventa no vive”, és un dels millors resums de la literatura i de l’art que hem escoltat mai. Us oferim el discurs íntegre en pdf
Link discurs en pdf a elpais.com: http://www.elpais.com/articulo/cultura/Ana/Maria/Matute/inventa/vive/elpepucul/20110427elpepucul_3/Tes

L’il.lustrador i escriptor australià Shaun Tan ha rebut enguany aquest importantíssim guardó.El jurat l’ha definit com un “narrador virtuós i capdavanter de noves possibilitats en llibres per a nens”.
Albert Vito, traductor de les seues obres al castellà i assessor de l’editorial Barbara Fiore ha comentat sobre ell:  “Es un referente clarísimo de ilustrador total. Domina todos los registros y técnicamente es capaz de hacer algo hiperrealista y lo opuesto, algo totalmente desdibujado. Shaun Tan trata temas incómodos, como la inmigración, la alienación o la depresión, pero los cuenta de manera que pueden llegar tanto a niños como a adultos”

També destaca que  ” el autor no pierde calidad ni baja el listón ante los lectores de menos edad  (…)  narra muy bien con imágenes y luego en la parte escrita, utiliza un lenguaje muy sencillo”.

El propi Tan defineix  la seua manera de treballar a partir d’una frase de Paul Klee. És  “com treure una línia a passetjar”. I afegeix: …”es deixar que la punta del llapis vague pel paissatge d’un quadern d’esbossos , motivat per un impuls poc clar, encara que amb l’esperança de trobar alguna cosa important pel camí…”

La nostra selecció bibliogràfica inclou els següents títols de l’autor: L’arbre vermell, Contes de la perifèria i Emigrantes . Dels dos primers, existeix traducció al castellà.

Fou un 19 de maig de 1929 quan Garcia Lorca va proposar als seus veïns la creació d’una biblioteca pública . El dia 30 de maig la proposta va ser aprovada per l’Ajuntament i en setembre de 1931 tingué lloc la inauguració, amb un magnífic discurs del poeta.

La guerra i la postguerra van fer “desaparèixer” la biblioteca , que no ha estat “recuperada” fins el dia 21 d’abril de 2008, data en què, de nou, s’ha inaugurat la biblioteca pública Federico Garcia Lorca, en Fuente Vaqueros.

I , com un pont d’unió entre les dues biblioteques, ha estat llegit el discurs , recuperat i editat en 1996   dintre  de les seves obres completes pel “Museu Casa Natal de Federico Garcia Lorca”:

“Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.”

Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931

Podrem gaudir el proper dimecres 31 de març, a Elx, de la veu  i la poesia de Franciso Brines.

El poeta pertany a la segona generació de la postguerra i, amb Claudio Rodríguez i José Ángel Valente, entre altres, va conformar “el Grup dels anys 50″.

Aquesta entrevista replega unes claus suggerents i aniticipadores del goig d’escoltarlo.

http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/brines.html

NOCHE DEL AMOR INSOMNE

Noche arriba los dos con luna llena,
yo me puse a llorar y tú reías.
Tu desdén era un dios, las quejas mías
momentos y palomas en cadena

Noche abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tú por hondas lejanías.
Mi dolor era un grupo de agonías
sobre tu débil corazón de arena.

La aurora nos unió sobre la cama,
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entró por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado.

I ara, l’altra trobada, Amancio Prada qui, com va escriure Francisco Umbral, “…tiene la voz sujeta a una pasión, a un sentimiento, a un dolor. (…) Es como si Lorca y Prada hubiesen llegado por caminos bien distintos, caminos de la sangre, a un mismo sentimiento, a un mismo pensamiento del sentir amoroso”.

La veu, escrita o cantada, de María Elena Walsh sempre mantingué un ressó de rebel.lia. Per això la seua literatura imaginava que altre món era possible.

María Zambrano digué que “para conseguir algo, antes hay que haberlo soñado”.

Nosaltres hem volgut sommiar amb Maria Elena Walsh en un món a l’ inrevés, molt diferent al que vivim.També en que un refredat pot acabar amb la guerra.

Si no ho creieu, podeu llegir la lletra d’aquesta cançó:

Canción del estornudo

En la guerra le caía
mucha nieve en la nariz,
y Mambrú se entristecía.
Atchís.

Como estaba tan resfriado,
disparaba su arcabuz
y salían estornudos.
Atchús.

Los soldados se sentaron
a la sombra de un fusil
a jugar a las barajas.
Atchís.

Mientras hasta la farmacia
galopando iba Mambrú,
y el caballo estornudaba.
Atchús.

Le pusieron cataplasmas
de lechuga y aserrín,
y el termómetro en la oreja.
Atchís.

Se volcó en el uniforme
el jarabe de orozuz,
cuando el boticario dijo:
Atchús.

Le escribió muy afligido
una carta al rey Pepín
con las últimas noticias.
Atchís.

Cuando el Rey abrió la carta,
la miró bien al trasluz,
y se contagió enseguida.
Atchús.

“¡Que suspendan esa guerra!”
ordenaba el rey Pepín.
Y la Reina interrumpía:
Atchís.

Se pusieron muy contentos
los soldados de Mambrú,
y también los enemigos.
Atchús.

A encontrarse con su esposa
don Mambrú volvió a París.
le dio un beso y ella dijo:
Atchís.

Es mejor la paz resfriada
que la guerra con salud.
Los dos bailan la gavota.
Atchús.

Dos dels seus llibres, El mundo al revés, en la editorial Alfaguara i Dailan Kifki, en la editorial Siruela formen part de la nostra selecció bibliogràfica.

Des de la premsa escrita és normal trobar-se amb reflexions crítiques o laudatories sobretot de política, d’esport, de teatre o cine … però de literatura respecte al disseny dels programes a l’ESO no és molt freqüent i d’una periodista de reconegut prestigi com és Rosa Montero i a més a més en El País, menys.

Així que aquesta punyada a l’ull va ser motiu de lectura atenta i crec que va crear la meua complicitat inmediatament. Espere que la vostra també.

Rosa Montero Maneras de vivir EL PAÍS SEMANAL

Cada vez que llegamos al 23 de Abril, Día del Libro, se nos llena la boca de proclamas de encendido amor a la lectura. Este año también ha sido así, naturalmente, y la fiesta ha mostrado su habitual catálogo de libreros quejosos, editores dolientes, escritores ansiosos de lectores. Somos un gremio algo llorica, el gremio de las letras, y todo el tiempo repetimos obsesivamente la misma canción: tenemos que fomentar el gusto por los libros, debemos inculcar el amor por la literatura en las nuevas generaciones, hay que hacer más lectores. Objetivos que comparto, desde luego, y que me parecen de perlas. El problema es que no sé cómo se compaginan todos esos propósitos tan buenos con los planes de estudio vigentes, que parecen diseñados maquiavélicamente para crear aborrecimiento hacia la lectura.

Para empezar por el principio: siempre me ha parecido una barbaridad obligar a los adolescentes a leer el Quijote. Y no sólo eso: la enseñanza de la literatura en la educación secundaria española es un completo disparate. Por ejemplo, en 3º de la ESO (catorce años) tienen que estudiar el periodo comprendido entre la Edad Media y el siglo XVIII. Chavales que  no han leído jamás una novela por propio placer y que no han descubierto todavía que entre las páginas de un libro cabe el Universo, tienen que tragarse por narices el Mío Cid, que no sé si ustedes lo recuerdan o lo han leído , pero que desde luego es considerablemente espeso. “Con el agravante de que los programas de Historia y de Literatura no están coordinados, de manera que se les habla de épocas que ni siquiera han estudiado antes, lo que genera situaciones entre absurdas y grotescas”, dice Fernando López, un joven dramaturgo y narrador que lleva cuatro años dando clase en un instituto.

Hace unos días mantuve con Fernando una larga, instructiva y llorosa conversación: ya he dicho que las gentes de letras somos un poco plañideros. Pero es que la situación es como para soltar lágrimas gordas. Porque además entre estos chicos y chicas que tienen que leer literatura medieval a los catorce años hay numerosos emigrantes con grandes dificultades para hablar en español correctamente. Me imagino que para ellos sumergirse en el Cid debe de ser como aterrizar en Marte. Claro que a los españoles veteranos no les va mucho mejor, porque tampoco entienden una palabra del lenguaje y porque les importa un pimiento ese mundo tan raro y tan ajeno. Por otro lado, los planes de estudio están tan apretados y tan concentrados en cosas como la morfología y la sintaxis que los profesores quieren dar otros contenidos y recomendar además otras lecturas no tiene casi espacio para moverse. Y encima se ven obligados a luchar contra la burricie de las familias: “Aunque sólo llevo cuatro años dando clase ya ha venido algún padre indignado a preguntarme por qué su hijo pierde el tiempo leyendo cuando debería estar estudiando”, dice Fernando.

Luego entramos en el bachillerato y la cosa sigue empeorando. Porque ahí, a los 17 y 18 años, es cuando tienen que meter entre pecho y espalda el Quijote y la Celestina, dos textos verdaderamente maravillosos pero dificilísimos de digerir a esa edad. Los clásicos son una estación de llegada, no de partida. Hace falta haber leído y haber vivido bastante para poder gozarlos. La obligatoriedad de estas lecturas sólo convierte esas joyas en un muermo espantable, en un plúmbeo recuerdo que será una losa para toda la vida. Para peor, además, existe el general y apabullante consenso de que esos textos son lo mejor de la literatura española. De manera que a los chavales les dicen que se van a leer lo mejor de nuestra literatura y luego les obligan a meterse en vena esos ladrillos. Con lo cual, como señala Fernando agudamente, no es de extrañar que el pequeño porcentaje de muchachos que, a pesar de este tratamiento de shock, desarrollan un amor por la lectura, huyan todos en tropel despavoridos a leer a los autores extranjeros, y que den por sentado que los españoles somos unos pestiños y escribimos de cosas que no guardan relación alguna con sus vidas. En fin, me pregunto quiénes son los responsables de estos planes de estudio demenciales. Y me respondo: gente que no lee y que no ama los libros. De otro modo no se entiende semejante empecinamiento en la catástrofe.